El lenguaje del frío

Hizo falta una sola sonrisa para que él se debilitara y volviera al juego que había abandonado tiempo atrás. Los planes que había fabricado ahora se iban a pique por culpa de esa triste sonrisa.

La nieve le caía en el pelo la mañana próxima y se lo sacudía cada vez que llegaba a una esquina. La bufanda protegía su garganta, pero era la nariz la que sufría. Se cruzaba con gente en ese día helado, pero nadie significaba algo para él, ni siquiera la hermosa mujer que lo miró al cruzar la calle. Él no prestaba atención a algo más que no fuera su forma de pisar el asfalto cubierto de agua blanca. Igual que el día, su mente estaba fría, tenía muy claro lo que iba a hacer. Eso era típico de él, siempre con sus decisiones bien tomadas. Pero ayer no había sido consecuente con su forma de ser y pensar; un movimiento de labios lo había derrumbado y llevado de vuelta al pasado. Seguía caminando entre la gente, sin dejar de pensar, y cada pensamiento que elaboraba iba dejando su huella con el vapor que salía de su respiración.

La besó en el momento que ella abrió la puerta, dejó que una mirada melosa hiciera todo el discurso y se arregló la bufanda mientras caminaba de vuelta a casa. A pesar de estar abrigado, los calofríos se hacían presentes y sus pensamientos habían desaparecido, ya no pensaba, pero aún así, seguía respirando. De alguna manera estaba seguro de lo que había hecho y de lo que sería de aquello. Tenía bien claro que ella, si lo decidía, podía seguir el rastro de cada vapor que albergaba su sonrisa.